¿Acaso existe mayor locura
que la de creerse cuerdo?
La luna no es la luna
Es un enorme globo
Que sujeto con mis manos
Y mantengo con mi soplo
La mañana no es la luz
La tarde es un estorbo
La noche es otra cosa
Pensamientos del insomnio…
El enemigo no existe
Al menos no lo conozco
La primavera en diciembre
La veo con otros ojos…
Y también tú eres distinto
Se te nota y te lo noto
Por la tarde medio gris
Por la noche gris del todo…
No os riáis por favor
O mejor reír con nosotros
En el salón del café
En el patio del manicomio…
Fijaros como morimos
Morimos como de antojo
Estamos pendiente de amaros
Sin pensar quién sois vosotros…
Si sois árbol o cemento
Si sois luz o noche solos
Si sois manos ligeras
O sois martillos de plomo…
Pero es lo mismo ¡qué más da!
Si al fin y al cabo sois vosotros
Los que andáis en libertad
Aunque os sufra el envidioso…
-¿Que quién soy yo… preguntáis?
-¿Que quién somos nosotros…?
Miradme la cara y veréis
La misma cara de otros…
Con la frente azul cian
Color triste los ojos
La boca siempre entreabierta
Para que se escape el soplo
Que mantenga a flote a la luna
¡Que no es luna… es un globo!
Que tengo sujeto a mis manos
Y cuando quiera lo exploto…
Pero no lo explotaré
¡Que no es la luna…es un globo!
La luna poco me importa
Porque está alta y no la cojo…
Pero me importan mis hilos
Mis juegos y mis sollozos
Me importan las cometas
Y este ir sin retorno
Hacia vuestros pensamientos
Hacia vuestros despojos…
Pero sobre todo la luna
¡Que no es luna… es un globo
Que tengo sujeto en mis manos
Y cuando quiera lo exploto…!
Entiendo que no comprendáis
Porque nunca fuisteis locos…
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Sixto Eleta Andrada, de su libro Ofrecimientos